UN MAR DE DISTANCIA.

La he vuelto a encontrar.

¿Qué? La eternidad.

En el mar huido

al tiempo que el sol

ARTHUR RIMBAU., la eternidad.

Si pudiera hacerme a la mar, arriaría en mi barca el lienzo que pinté una madrugada con el color de los anhelos. Dejaría que el viento me llevara donde el agua se tiñe de arena, para que la isla de tu cuerpo cubra mi desnudez de aire y sal. Te buscaría entre las rocas donde escondes tu amor de caracolas.

Allí, bajo el azul teñido de besos,  me llenaría de ti sin el lastre eterno del tiempo.

Poco a poco, dejaría mis huellas en los pliegues de tu piel, y mis dedos se harían algas enroscadas en tu pelo, para acabar  buceando a pulmón abierto en la profundidad de tu espesura.

Pero…no puedo salir y navegar por el agua de tu vientre. Solo puedo izar la vela tejida de esperanza, mientras espero a la noche para deslizarme por las sombras y sumergirme en los recuerdos de tu voz, de tus ojos de mirar sereno,  cuando la oscuridad me cubre con el sopor estragado de la espera y  le cuento a la almohada mis secretos, y me vuelvo la brisa de los sueños para encontrarte entre ellos, y embriagarme del olor salino del deseo.

EL BÚHO REAL.

Del reino animal, prefiero a los de pelo que a los de pluma, y no quiero saber nada de aquellos de cuyo nombre no quiero acordarme por eso de una declarada Herpetofobia, Ofidiofobia, y todas las fobias que provengan de arrastrarse, quien quiera que fuere que utilizara esa forma de movilizarse…Pues no hay nada como caminar erguido, con la cabeza alta sin altivez, con los ojos elevados y la mirada al frente. Y la sangre, aunque a veces es mejor que se enfríe, caliente, como el amor.

Pero hoy, me he encontrado con la pluma, incluso me ha sacudido el recuerdo la imagen de aquellas de ganso, oca, cuervo…o similar, como las que antaño ayudaban a dibujar palabras, mojadas en tinta, mientras arañaban dulcemente las ideas y la historia que se afanaba para ser desde el alba hasta otro nuevo amanecer, y rotaban cada día inexorables para llegar hasta donde como hoy, yo me afano, como creo que todos, en escribir de distinta forma, pero quizá desde el mismo modo de sentir lo que se escribe.

…Y, ¡ahora que caigo¡ me asalta otra duda cuaxi existencial, como la del huevo o la gallina…Porque no sé, a fe mía, que es antes: la pluma para escribir o el karma con el que escribo?...

Bueno, sigo con la pluma…

No me gusta mucho tocar plumas…ya he dicho que prefiero el pelo…Una tiene sus gustos y no es lo mismo tocar pelo, que pluma…y sí, me repito y extravío, pero me abro las carnes de sinceridad y me confieso; donde esté un pelo suave, liso, enredado, ralo, poco o mucho, será lo mismo que tocar algo suave con los dedos y acariciar con calma desde las manos. Mi gata se lleva buenas dosis de caricias a su pelo de tres colores...Pero las plumas no me ponen, la verdad, aunque reconozco que me encanta encontrármelas por las calles, en el campo, las que en mi bosque se enredan entre la tierra y la piedra. Las que sueltan las palomas cuando revolotean por mi espacio que hacen suyo porque el cielo no tiene dueño. Y porque yo, siempre las recibo como una “señal”…La señal de que se le han caído a algún ave… o a un ángel de alas y plumas.

No obstante toda esta disertación de pelo y plumas, sigo observando como los días me acechan como a todos, con sus luces y sombras, sus horas que piden sitio para emplearse en los momentos que nos regalan, o los que robamos al propio tiempo para al final de la jornada, no saber siquiera, en ocasiones, por donde hemos comenzado mientras rendidos nos escondemos junto a las sombras de nuestro dormitorio esperando cobijo entre las brumas de los sueños.

Sé, que me pierdo…que divago a veces uniendo historias, pero es mi forma de contar las cosas como me son, ese es el fin que traigo hoy, y mañana, otra historia se hará mía y la dejaré por este o cualquier otro rincón para guardarla. Independientemente de las vueltas que dé para encontrarla.

Ayer, lo que menos esperaba yo, era que tocaría plumas y nada menos que de todo un ¿Búho Real?

La Niña Buena, que es como yo llamo a una niña buena que trabaja a mi lado y que me llamaba imperiosa a que fuera a ver “la preciosidad más “real” recién nacida que tenía en su despacho”…Conociéndola, por ser ella como es, rescatadora de cuanto animal se encuentre en el camino o le depositen para que lo recupere para la vida, dudé, porque me imaginaba que podría ser cualquier bicho, incluso los de cuyo nombre no quiero acordarme ni por supuesto, nombrar…Recelosa miré donde me indicaba y allí, en una caja de cartón agujereada estaba él…pequeño, serio, como enfadado por encontrarse en un mundo de papel y normas, arrancado de su hábitat natural pese a la buena acción de la humana que lo encontró y, porque después de ser depositado cuidadosamente en el nido de donde cayó, y al que sus padres, quizá pensando que en el desplome, él, no habría podido sobrevivir, o quizá porque algún ave carroñera lo habría utilizado como pasto de su primigenia necesidad…ya no volvieron.

-Es un Búho Real-, me dijo toda orgullosa la niña buena…Yo, que entiendo menos de aves que de mecánica (y ya es decir)…me presté a que me fotografiara con el retoño rescatado y para que, de ser así, ambas pasáramos a la historia escrita, ya sin pluma de ave mojada en tinta, como las cuidadoras de cuerpos y quizá algún alma, que tuvimos el honor de posar con tan insigne y plumeada criatura protegida y también conocida como Bubo bubo…

-Y ha girado la cabeza por completo-…decía mientras hurgaba en el bolso sacando la cámara digital para inmortalizar el momento en que yo acunaba entre dedos y plumas la cría de Búho Real.

-Nena, ¿estás segura que es un Búho Real?…le preguntaba yo, mientras ella disparaba clics al enfadado y regio Búho, y a mi…

-Que siiii, esta tarde lo voy a entregar en el Centro de Recuperación de Fauna Salvaje de Albacete, y allí me lo confirmarán…

-Ah¡, bueno, pero mira que si es una Lechuza…decía yo mientras posaba con el Búho Real.

-Que noooo, que no es una Lechuza, que eso se nota…decía ella

-Ah¡, eso ya me deja más tranquila, aunque no confiada…decía yo.

Yo no me quedé conforme, y anoche, mientras la hora que tengo convenida pero sin método, para acurrucarme junto a Morfeo llegaba, consulté a mi profesor Google, y éste, solícito y callado, me mostraba los ojos anaranjados de los polluelos de Búho y yo, por más que miraba las fotos del rescatado entre mis manos, no le veía más ojos que de Lechuza enfadada…

Hoy, la disquisición seguía entre ambas y, claro, una que tiene la suerte de tener amigos en casi todas partes, y para salir de dudas, le he puesto un email a un buen amigo que, para más certeza, el profesor Google lo presenta como “uno de los mejores fotógrafos de la Naturaleza del mundo”…y es de mi pueblo. Vive cercano, compartimos lenguaje de la tierra, estudiando qué quieren decir las palabras que sólo nuestras gentes conocen y nosotros le damos afán para que no se pierdan. Que convivimos muchas jornadas entre edades distintas y pensamientos diferentes. Por tanto, quién mejor para enviarle la foto del Búho o Lechuza. 
Yo le preguntaba en los términos de la situación “real” en que nos encontramos y era si, el de la foto, podría ser un regio o un proletario, porque del estatus que él tuviera, así deberíamos actuar para contar su historia y que yo pensara si podría alguna vez, pasar a la Historia entre las páginas de algún libro de Ciencias Naturales, o, a las malas, poder vender mi foto con el polluelo a alguna revista del corazón preservador de búhos reales, y hacerme famosa como una conocida patética del país y tatuarme un búho, en vez de un toro, en cualquiera de mis nalgas.

Mi amigo me contestaba a vuela tecla, con lo siguiente: “Querida Carmencica: Siento desilusionarte, pero es un proletario. Es un pollo de un simple mochuelo. Aunque ahora se le llama mochuelo europeo, y dado de como está Europa eso no sé si es bueno o es malo…

Mientras más tarde me dirigía a mi casa pensando en que esto me daría para un relato para mi Bosque Animado, y que incluso podría dejarlo en el foro de Locus… Me encuentro con la niña buena que, junto con su madre, la biológica, que yo soy, según me dice, la profesional…Y por cierto, que reconozco que me ha salido aplicada la chiquilla. Llegó párvula y se me irá docta... y ello también será porque yo me explico bien, vaya.

-Nena, que dice Antonio que de Búho Real, nada, que es un simple polluelo de mochuelo. Ahora, eso sí europeo…pero que no sabe si a estas alturas eso será bueno o malo…

-Si es un Búho, decían al unísono la madre biológica y la niña buena…Aún no me lo han confirmado del Centro de Recuperación de Albacete,…pero ayer un forestal me decía que creía que era…

-Bueno, pues yo creo lo que dice quién más entiende de búhos, lechuzas, mochuelos y la biblia en verso de los animales…y no es…

Medía hora después, un sms de la niña buena me decía que sí, que era un polluelo de mochuelo…

El caso es que, Búho, Lechuza o Mochuelo, está recuperándose y cuidado. Y todo gracias, una vez más, a la niña buena que los rescata de la muerte para una vida quién sabe para qué, y cuánto tiempo le durará, pero la lección que queda es que lo que menos importa es ser rey o vasallo, porque la muerte nos llega por igual a todos pero mientras tanto lo importante es tener la oportunidad de vivir.

Y, para ello, no importa si se tiene pelo o pluma.

UN TRAJE DE ESPINAS

 Me resistía a dejar en el bosque estas fotografías. Es de esas capturas testimoniales que nunca deberían haberse realizado. Ayer tuve grabada en la memoria y en el corazón, con la piel erizada por la pena, la foto de Fátima. Así han bautizado a la perra.

La Niña Buena, que sé que quiere que lo cuente, pero sin ser nombre que la identifique, es la protectora de esta “elegida”. Una más entre tantas como ya lleva atendidas y recuperadas a la vida la salvadora de cuerpos perrunos y gatunos. Y quién sabe si también de almas…Dicen que los animales no la tienen, pero yo no me lo creo. ¿quién puede asegurar que los perros, los gatos, tanto animal irracional, pero más racionales que algunos humanos, no tienen ese Alma que los identifique, con la que reparten bondad a tanto humano muchas veces  demasiado deshumanizado?

Hay mucha gente que no entiende este gesto de auténtica bondad.

Pero por suerte están las personas que eligen la profesión para sanarles o se dedican en cuerpo y alma a lo que el corazón les dicta que es cuidar y proteger a los animales, y por eso también a veces son “víctimas” de incomprensiones y alguna “broma” por parte de quienes piensan que sólo los humanos, y no todos, se merecen que se les alimente y cuide las heridas. Porque para ellos los animales, son eso, animales, por lo que,  los que nos alimentan y los que tan sólo tienen la misión de acompañar, no se merecen tantos cuidados ni dedicación.

Ayer, la Niña Buena, me cogía de la mano y me llevaba ante su ordenador para que viera las fotos de una perra atravesada por las espinas de la (Cylindropuntia tunicata =  Opuntia tunicata) a la que, a la llamada de una voz responsable, acudió en su auxilio y movió Roma con Santiago, para extraerle las cientos de espinas que, como dardos envenenados, la abrasaban y rasgaban por dentro.

La Opuntia Tunicata, sin ser originaria de este país, ha radicado su residencia en este pueblo donde, como un inmigrante más, ha debido encontrar el calor  que precisa para quedarse entre nosotros. Eso no sería de detestar, si, como cualquier originario de otro lugar, fuera con todos, casa y vida, convivencia y pueblo. Pero esta residente no entiende de hospitalidad, quizá porque ella, que no vino buscando nada, ha sido traída y abandonada a nuestra suerte, a saber por quién, y se revela contra todo aquel que llega a pisar el suelo que la sustenta. A traspasar sus dominios.

Leo en un blog llamado plantasinvasoras.blogspot.com/ que esta Opuntia tunicata “es la especie mas peligrosa y dañina sin duda. Proviene de Arizona (Mexico), y sus espinas se clavan como alfileres en cualquier superficie, incluso en la suela de una bota, ya que están terminadas en forma de anzuelo, con lo cual, una vez clavadas en la piel es muy difícil extraerlas. Pero no es este su peor peligro: se expande como la pólvora por cualquier pequeño fragmento, incluidas sus espinas, ya que usan a los animales y las personas para su propagación al adherirse a su piel o ropa. También se propaga por semillas. En las zonas donde crece forma un gran manto que además de esquilmar el suelo, hace imposible caminar por el, ya que este cactus supera el metro de altura. Rebrota de raíz incluso después de un incendio. Debe ser eliminada, siempre bien protegidos, muy cuidadosamente de raíz y sin que se caiga ningún fragmento, además de realizarse controles periódicos durante los 5 años siguientes para eliminar las nuevas plantas que crezcan de los posibles fragmentos que caiga... y que..." 

los indios nortemericanos las utilizaban en su lucha contra los "rostros pálidos". Los emboscaban en gargantas estrechas y con largos palos lanzaban trozos de esta Opuntia contra las columnas de la caballeria"...

Fátima, la perra dulce y agradecida, se recupera tanto gracias al trabajo de la Veterinaria que la curó, como a la Niña Buena que me preguntaba ayer, si creo que la perra tiene un Ángel Protector, porque mientras que el animal correteaba libre por el espacio libre, tuvo la fatalidad de, sin saber donde su juventud la llevaba,  traspasar el umbral del mal para acabar vistiendo de espinas su cuerpo, y que era el día de la Virgen de Fátima, y que, si eso significará algo, o no?

Aún no quiero volver a abrir las fotos que me envió anoche, pero las quiero dejar aquí. Sé que pasaré mucho por ellas entre los árboles del bosque y que la piel se me erizará por la pena, pero nunca será tanta como el dolor que Fátima sintió cuando fue traspasada por esas espinas de Opuntia Tunicata. Yo, ayer exclamaba que desde que a Jesús de Nazaret nos lo han representado con una corona de espinas, en cuadros y películas, no había visto nada en nadie que asemejara ese “adorno” lacerante.

Quiero decirte, Niña Buena, que el Ángel Protector de la perra Fátima, eres tú. Porque el tuyo te ha dejado la herencia del amor y la solidaridad por el más débil como en este caso ha sido esa perra que ahora te mira con ojos de agradecimiento…Y que sí, que sí significa algo…Pues, yo niña, creo que nada es por casualidad.

Fátima está ahora cuidada y feliz en el hogar con la familia que la tiene entre algodones, gracias al Ángel Protector con cara y actos de niña buena.

EL CAMINO.

Encuentro de Alícia y el Gato.

¿Quisiera usted decirme qué camino debo tomar para irme de aquí?

- Eso depende, en mucho, del lugar a donde quiera ir -respondió el Gato.

- No me preocupa mayormente el lugar... -dijo Alicia.

- En tal caso, poco importa el camino -declaró el Gato.

- ...con tal de llegar a alguna parte -añadió Alicia, a modo de explicación.

- Oh! -dijo el Gato: puede usted estar segura de llegar, con tal de que camine por un tiempo bastante largo...

Lewis Carroll. Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas

...Y te llamabas huella y pasos...

Caminabas por el tiempo que se colaba por las rendijas de tus zapatos rotos.¿Pero, donde ibas?...¿Que cargabas en la mochila que te doblegaba por el peso?. Quizá sólo los recuerdos, la vida que habías guardado  muchas veces entre renglones torcidos.

¿Cuantos nombres tuviste antes de llegar  aquí?... Sé que también  te llamabas nostalgia, y a veces miedo y duda.

Te encontré sentada en el camino tapizado de verde como dicen que es el color de la esperanza. Yo, no sabía si decirte algo. Cuando llegué a tu altura, miré a tus ojos color del cielo y vi que en tu pecho habías prendido una amapola y en tu pelo una mariposa se mezclaba con las hebras doradas de las espigas, hechas cabello. 

Sonreíste sin que tu boca dibujara alegría, pero yo sentí que habías encontrado por fin la paz para tu dolorida existencia. Tendí mi mano hacia la tuya, y te izaste de la piedra donde se hizo reposo tu arrastrado cansancio.

Comenzamos a caminar. Sin palabras ni preguntas, sólo con la seguridad de avanzar sin volver la vista hacia atrás, donde quedaron tus nombres.

CAMISA BLANCA

No es  extraño que yo me levante cada día canturreando, con una sonrisa matutina y la mirada anque atenuada por la bruma del sueño hecho noticia…Contenta... Ea, tengo esa suerte. Otros coleccionan llaveros… La radio, “En días como hoy”, pone la nota musical para izar persianas y, casi siempre, me facilita la tela para cortar un traje. Pero no un traje cualquiera, sino el patrón para hilvanar con el que cubrir la desnudez de la mañana.

Las zapatillas con dibujos gatunos envuelven las pisadas mientras la gata, como si me mirara desde un dibujo, me da los buenos días que le devuelvo con felina sinceridad…Pero, que sean buenos o no, no depende del deseo de la gata, ni del mío propio,  aunque buena intención siempre le pongamos al comienzo de la jornada, pero éstos dependerán mucho  de que aparezca algún cantamañanas y la fastidie… (Veréis que sigo con eso de “cantarle a la mañana”…)

Y, mira por dónde, que nada más descender de la onírica nube, -y ha debido ser cosa del consciente subconsciente-, que he comenzado a canturrear aquella canción que se cantaba cuando queríamos cantarle a la España de la Esperanza…

España camisa blanca de mi esperanza
reseca historia que nos abraza
por acercarse sólo a mirarla.
Paloma buscando cielos más estrellados
donde entendernos sin destrozarnos
donde sentarnos y conversar.

España camisa blanca de mi esperanza
la negra pena nos amenaza
la pena deja plomo en las alas.
Quisiera poner el hombro y pongo palabras
que casi siempre acaban en nada
cuando se enfrentan al ancho mar.

España camisa blanca de mi esperanza
a veces madre y siempre madrastra;
navaja, barro, clavel, espada.
Nos haces siempre a tu imagen y semejanza
lo bueno y malo que hay en tu estampa
de peregrina a ningún lugar.

España camisa blanca de mi esperanza
de fuera a adentro, dulce o amarga
de olor a incienso, de cal y caña.
Quién puso el desasosiego en nuestras entrañas
nos hizo libres pero sin alas
nos dejó el hambre y se llevó el pan.


España camisa blanca de mi esperanza
aquí me tienes nadie me manda quererte tanto me cuesta nada.
Nos haces siempre a tu imagen y semejanza
lo bueno y malo que hay en tu estampa.

No sabía si suprimir el final, donde dice… “aquí me tienes nadie me manda, quererte tanto me cuesta nada.”…Porque ante esto sí que  me rasgo la camisa blanca para tirarla…como los gitanos en el Sacromonte. Pero de rabia, claro, que la cosa no está para marcarse unos tarantos.

No sé qué tanto por ciento me toca perder de lo que dejaré de ganar. Ni sé si hay que agradecer que para el año próximo me congelen lo que me facilita comprar pescado. Congelado, eso sí. Que con lo del Anisakis hay que tener cuidado. Parece que todo lo que sea comer congelado, nos aísla de infectarnos de unos bichos malos para las entrañas. Pero claro, que lo que no mata, nos hace más fuertes, también parece ser una realidad. Por tanto quizá, digo yo, para que no me líen los que no dicen las cosas claras, hasta que te sorprenden vendiéndonos rebajas a destiempo y congelación salvadora, que a lo mejor lo que están haciendo los que toman decisiones “salomónicas” es que todo se debe a la IGUALDAD, que para eso tenemos un Ministerio y todo que la defiende…Sí, va a ser eso. LA IGUALDAD…¡Pero,... ahora que caigo en la claridad de la incertidumbre¡…¿Igualdad de qué...para quién...?...Si alguien sabe de lo que hablo, por favor que me lo aclare, pues todo esto me lía y no puedo salir así a la calle, ir a trabajar. Con estas dudas que me corroen el entendimiento y no me dejan lucir el sombrero ¿Qué es eso del Ministerio de Igualdad y para qué sirve…en esta “España Camisa Blanca de la Esperanza”…?

Ahora que me miro detenidamente en el espejo que me refleja, me doy cuenta de que esta mañana cuando me vestí, lo hice con una camisa blanca, y encima un traje negro. De fondo de armario… Y, sinceramente, no creo que sea por casualidad…

Mientras, Doña Leti calzando manolos...


Nota: A quienes la presente vieren, pero no entendieren, decir que esto viene a cuento por el anuncio del Gobierno de la Nación...País, que diría Forges...en previsión paliativa de la crisis y no de asma...sobre la bajada de sueldos de hasta un 5% y congelación salarial para el próx. año de los funcionarios, y otros "ricos" y variados recortes a los que no entraré porque bastante tengo con cabrearme con lo mío...

PODRÁ EL BOSQUE PERDONAR?

Traigo esta película que, como tantas, debemos visionar para, al menos, que no pase desapercibida tanta injusticia y la lucha de un pueblo indígena contra intereses económicos de una compañía minera para salvar una montaña a la que adoran como un Dios.

A todos los que habéis visto la película Avatar,  quizá os recuerde la similitud con el mensaje. Entra en este enlace http://www.survival.es/peliculas/lamina

No te pido que disfrutes viéndola, porque no creo que lo hagas. Pero quizá consigas,  como yo, sentir un rechazo contra lo que se puede llegar a hacer a la Naturaleza, una vez más, en beneficio del progreso.


Después toca una reflexión...Pero, no sé qué podríamos hacer. Creo que nada. Sólo difundir estas cosas para si alguna vez podemos conseguir que paren estos atentados contra la forma más natural de vivir. De su extinción.

En fin, que el Bosque, la Montaña, la Naturaleza,... perdonen a quienes los destrozan.

LOS CARMENES Y GRANADA

Verdaderos eremitorios de los placeres, último asilo de la cansada vida (...) Jardín eterno, muestra y vestigios, que aún nos quedan, del paraíso, en muy pocos lugares privilegiados sobre la tierra. (Chateaubriand)

El carmen tiene algo de jardín y algo de huerto, pero no es únicamente huerto, ni únicamente jardín. En él las flores se entrelazan con las hortalizas en armonioso maridaje. Los árboles que dan tridimensionalidad al conjunto no desempeñan únicamente una función ornamental. Decoran, dan sombra y frescura, y, al tiempo, producen óptimo fruto deleite de vista y paladar. En el carmen se aspira el penetrante perfume de las azucenas, de las rosas, los jazmines, los claveles, los nardos, los alhelíes, la madreselva, el galán de noche; y al mismo tiempo, se recogen granadas, ciruelas, higos, albaricoques, fresas...

(Centro virtual Cervantes)

Y yo, poco a poco, voy creando mi carmen en mi particular bosque. Porque si, porque es parte de mí y quizá no es por casualidad que yo me llame así…

GRANADA.

Belleza andalusí, donde nunca un día es igual a otro. Donde en cada paseo la mirada se torna distinta,  y el aroma que exhala el Generalife llena de dulzura la vida que se mueve entre la vida de los recuerdos.

Paseando junto al Darro, por el Paseo de los Tristes, los ojos se alzan cautelosos a la Torre del Homenaje, donde la nostalgia se presenta cabalgando entre los guijarros que contienen las huellas de la Historia.

Los pasos, en la nocturnidad de su belleza, se encuentran con la mañana que emerge entre el sueño que no consume la vigilia entre sus calles con recuerdo a Federico y Mariana.

No hay día ni noche que no haya libado el sabor de sus rincones, ni paso que no me haya llevado al encuentro con mi propia identidad. Pues yo, soy parte de Granada porque allí hay parte de mí y yo de ella. 


Pues ella, mi madre vive allí, aunque seamos de aquí.

Acabo de llegar  y ya os echo de menos.

CUENTOS REVUELTOS.

Ea, a mí me da de vez en cuando por revolver los cuentos. O sea, adaptaciones de esas que yo llamo para recordarnos que pasan los años y se nos olvida que fuimos niños. Por tanto, hago con ellos lo que me sale de la bola...Todo sea por que no se nos olvide lo esencial...reírse aunque sea de uno mismo...Y, a la vez, buscarle la vuelta a la crisis...al menos pasar por aquí a entretenerse un rato, no cuesta un huevo...

Aquí pues, dejo la mezcla de dos de los cuentos más cuentistas de la historia: La cigarra y la hormiga con la gallina de los huevos de oro...

Que los huevos, digo, los cuentos revueltos, os gusten...

Érase una vez una gallina de lo más huevona. Siempre con el culo en pompa.  Cacareando y paseando su cresta sin peineta, sin dar un palo al agua. Un poco utilizando eso de “que a mí me las traigan todas”…

A la izquierda del gallinero  vivía una cigarra que sólo cantaba y se limaba las uñas, y, dos corrales más abajo, una hormiga de lo más curranta que se pasaba el verano llevándose las migas que a los críos les birlaba del bocadillo en vistas del invierno. 

Un día, el dueño de la gallina vio que ésta tenía un culo agradecido, pues los huevos que ponía creyó que eran de oro, -o purpurina-, que nunca se sabe. Ya que había oído en el mercado que, con eso de la crisis, los huevos estaban a precio de oro,  Y dijo: -¡"pondió" que suerte tengo¡, a ésta le rebano yo el pescuezo, le saco la mina de dentro y me hago con el oro rápido,  así me ahorro darle el panizo que se come, y podré tumbarme a la bartola y que trabaje Rita, la cantaora.

Una mañana, la cigarra iba cabizbaja y meditabunda. Las tripas eran lo único que ya cantaban porque hacía semanas que no tenía un brusco que llevarse a la boca. 

Llamó casa de la hormiga y le dijo:-hormiguita, dame algo para comer que tengo un cante jondo dentro de mí, el estómago tiene un baile y mis tripas le hacen palmas-. La hormiga le contestó: -¡quiá, ni hablar¡, te has pasado el verano destrozándonos con tus cantos y mientras yo, deslomándome para conseguir comida para todo el año, y no te doy ná de ná. Vete casa de la gallina que tengo entendido que el muy tunante del dueño le ha estirado el gaznate para sacarle no se qué oro de los huevos, y, aunque sea la cresta, algo podrá darte el tocahuevos ese-. 

Así lo hizo, pero nadie respondió.  Se asomó a la ventana y vio a la gallina despanzurrá encima de una mesa y, el dueño, todo avaricia, se daba cabezazos en la pared y deliraba. Gritaba  que,  si quería los huevos para venderlos y comprarse un tractor amarillo. Que, si a su suegra le daría para que se afeitara el bigote...que, …Sólo oía la cigarra los lamentos del egoísmo y sus tripas de acompañamiento.

MORALEJA: Conformémonos con lo que tengamos. Trabajemos para poder vivir y vivamos sin tocarle los huevos al vecino……..Bueno, y si se los tocamos, que sea con buena intención… 

Que me disculpen este atrevimiento los verdaderos creadores de cuentos...¿vale?...Y que no se enteren los críos...que no quiero firmar autógrafos, todavía.

PARA MÍ.

Dicen que la riqueza de un hombre se mide por la cantidad de amigos que tiene.

A lo largo de mi vida he ido escribiendo la Amistad con mayúsculas. He sembrado y he recogido sus frutos. Cuando miro hacia atrás veo que en el camino se quedó el amor, pero nunca la Amistad.

Conozco a tanta gente que en mi casa me dicen que soy coleccionista de personas. Pero yo sé que muchos son los llamados y pocos los elegidos...No son todos los que están, pero están todos los que son.

Incluso hay Amigos que son o fueron amores y algunos amores nunca fueron Amigos. De los primeros siempre estarán porque un día a una Amiga le escribí aquello de que " La Amistad debe ser eterna, los hombres reemplazables y los sentimientos inembargables" y todo para decirle que un amor puede ser cambiado por otro, pero que un Amigo jamás debería dejarse marchar y que, sobre los sentimientos de uno, otro no debería disponer sobre ellos. No son un bien para embargar, sino un Bien para atesorar.

A lo largo de muchos años, he ido conociendo gente buena, mala y regular tirando a peor. Pero últimamente, he debido afinar tanto, que sólo buenos amigos llaman a mi puerta y yo les dejo entrar. Algunos sé como miran, como andan y cómo visten...De otros, sólo conozco su corazón a través de lo que escriben, cómo lo hacen y de dónde surge lo que me cuentan. Y eso es otra forma de conocer a quien quiere dejarse conocer. Desde esa premisa, hasta aquí he llegado y mucho me queda por recorrer, mucha Amistad que tejer y mucha vida para agradecer.

Sólo dejo un botón de muestra, pero un Amigo me quiso agradecer que yo me hiciera su Amiga, aunque nunca nos llegáramos a ver.

Gracias Roberto por considerarme tu Amiga y por hacerme este poema:

A CARMEN.

Una luz en el camino,
tu inquietante destino
Carmen, te he conocido
en la locura de dejar escrito
en el virtual espacio etéreo
de los sentimientos ocultos
los secretos del alma,
desnudé para ti mi vida
en los versos de un poema,
en el silencio de la tarde,
cuando el sonido acalla
y la garganta enmudece,
supiste escuchar el llanto
que brota entre los recuerdos
de cosas perdidas, lejanas…
Sin emitir palabra consolaste mis      heridas,
¿te puedo llamar, "Amiga"?
ya que tu corazón late, junto al dolor del mío
y tu sensibilidad entiende del verso y del poema
Que tu vida esté sembrada, de luz
cada poema sea, para ti una caricia
cada beso una palabra
cada palabra un amigo
cada amigo un abrigo…

Roberto Learsi

CERVANTES VIVO.

“Desocupado lector, sin juramento me podrás creer que quisiera que este libro, como hijo del entendimiento, fuera el más hermoso, el más gallardo y más discreto que pudiera imaginarse. Pero no he podido yo contravenir al orden de naturaleza; que en ella cada cosa engendra su semejante. Y así, ¿qué podrá engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío, sino la historia de un hijo seco, avellanado, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados de otro alguno, bien como quien se engendró en una cárcel, donde toda incomodidad tiene su asiento y donde todo triste ruido hace su habitación? El sosiego, el lugar apacible, la amenidad de los campos, la serenidad de los cielos, el murmurar de las fuentes, la quietud del espíritu son grande parte para que las musas más estériles se muestren fecundas y ofrezcan partos al mundo que le colmen de maravilla y de contento. …Sólo tiene la imaginación que aprovecharse de la imitación en lo que fuere escribiendo; que, cuanto ella fuere más perfecta, tanto mejor será lo que se escribiere. Y, pues… que no hay para qué andéis mendigando sentencias de filósofos, consejos de la Divina Escritura, fábulas de poetas, oraciones de retóricos, milagros de santos, sino procurar que a la llana, con palabras significantes, honestas y bien colocadas, salga vuestra oración y período sonoro y festivo; pintando, en todo lo que alcanzáredes y fuere posible, vuestra intención, dando a entender vuestros conceptos sin intricarlos y escurecerlos. Procurad también que, leyendo vuestra historia, el melancólico se mueva a risa, el risueño la acreciente, el simple no se enfade, el discreto se admire de la invención, el grave no la desprecie, ni el prudente deje de alabarla…”

(Parte del Prólogo de D.Miguel de Cervantes Saavedra en El Quijote)

Tal día como ayer, un 22 de abril de 1616 fallecía D. Miguel de Cervantes Saavedra y era enterrado tal día como hoy, 23, declarado por la Unesco Día Internacional del Libro. Soldado, novelista, poeta y dramaturgo, fue pasando a la Historia de la Literatura mientras El Quijote, cabalgaba junto a Sancho desde La Mancha al Mundo, dejándonos el recuerdo y el agradecimiento imperecedero a su creación y que, junto al ejemplo de humanidad de sus personajes, aún hoy, podemos ver Quijotes y Sanchos cabalgar entre nosotros, para recordarnos que, lo que perdura, por encima de todo, es la bondad del corazón y la belleza de las palabras.

Yo, hoy, he querido hacer mi particular homenaje a Cervantes con retazos de su prólogo en El Quijote. Pues de él he extraído la esencia de su personalidad y el mensaje que, pese al tiempo transcurrido, es la tarjeta de identidad de su creador y el fin que pretendía a través del consejo con el que lo termina, al decir que:..."sino procurar que a la llana, con palabras significantes, honestas y bien colocadas, salga vuestra oración y período sonoro y festivo; pintando, en todo lo que alcanzáredes y fuere posible, vuestra intención, dando a entender vuestros conceptos sin intricarlos y escurecerlos. Procurad también que, leyendo vuestra historia, el melancólico se mueva a risa, el risueño la acreciente, el simple no se enfade, el discreto se admire de la invención, el grave no la desprecie, ni el prudente deje de alabarla."... no es otro que el mismo que pretendemos todos a quienes nos mueve a inquietud la Literatura. Pues si pienso en mí, en mi búsqueda continua cuando mi imaginación crea y la entrego a este mi mundo natural para que entréis en ella, y es eso mismo con lo que Cervantes concluía en su prólogo de una obra que pensó sería estéril por un mal cultivado ingenio suyo y ha acabado siendo una de las mejores obras de la Literatura Universal.

Eso pretendo yo, ocupado lector, …”que el melancólico se mueva a risa, el risueño la acreciente, el simple no se enfade, el discreto se admire de la invención, el grave no la desprecie, ni el prudente deje de alabarla."...

Verás que yo te llamo “ocupado lector”… pues desde El Quijote a mi Bosque Animado, la vida se ha vuelto más loca, y el tiempo se nos echa encima sin que nos dé tiempo ni a leernos el prospecto de la medicación contra la ansiedad o el stress. A ir demasiado deprisa cuando hay que vestirse despacio. A no mirar hacia atrás pese a que el pasado nos ha forjado nuestro presente…Y, en definitiva, a correr demasiado cuando lo que importa es llegar.

Pero yo te quiero siempre dejar abiertas las puertas de este mundo que ya es tuyo porque te encuentras en él. Todo lo que el bosque te entrega es natural y tranquilo. Aquí las prisas del exterior son sólo trinos entre el aroma que exhala el silencio de las palabras que salen a tu encuentro para que no tengas prisa en recorrer.

Dedicado a todos los Quijotes, Sanchos y Dulcineas…

LA RESPUESTA ESTÁ EN EL VIENTO.

Mal andamos, Tierra. Y hasta el cielo se cubre de humo y cenizas para imponer su natural fuerza. Para demostrar que, si la humanidad quisiera, todo sería diferente, porque es la Naturaleza la que  nos sigue demostrando que ella es soberana aunque nos creamos que podemos dominarla. Pero basta que un volcan se despierte para que el mundo humano se paralice y deje de moverse por el espacio aéreo en busca de nuevos vientos. Y, así será con todo si no sabemos parar a tiempo lo que no debería haber comenzado.  La Naturaleza se impone y nosotros no somos gran cosa ante su imparable dominio y fuerza...

Ya lo decía Bob Dylan.http://www.youtube.com/watch?v=djUGmWo---4&feature=related

¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre antes de que le consideréis un hombre?

Sí, ¿cuántos mares debe surcar una paloma blanca antes de que ella duerma sobre la arena?
Sí, ¿cuántas veces deben las balas del cañón volar antes de que sean prohibidas para siempre?.
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, la respuesta está flotando en el viento.
¿Cuántas veces debe un hombre alzar la vista antes de que pueda ver el cielo?
Si, ¿cuántas orejas debe tener un hombre antes de que pueda oír gritar a la gente?
Sí, ¿cuántas muertes serán necesarias hasta que él comprenda que ya ha muerto demasiada gente?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, la respuesta está flotando en el viento.
¿Cuántos años puede una montaña existir antes de que sea arrastrada al mar?
Si, ¿y cuántos años pueden algunas personas existir antes de que se les permita ser libres?
Sí, ¿y cuantas veces puede un hombre volver su cabeza, fingiendo simplemente que no ve?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, la respuesta está flotando en el viento.
Bob Dylan

MÁS QUE MÚSICA.

No soy melómana, pero adoro la música. De ella se dice que amansa a las fieras y sensibiliza los corazones.

Durante un tiempo sólo escuché música celta. Todo Celta…

Recuerdo que había existido un tabaco llamado  ”celtas cortos” y me gustaba especialmente el grupo Celtas Cortos que me dieron un pistoletazo de salida para que yo mandara a paseo a un novio que no tenía dos dedos de frente y un buen día le dije “Ya está bien”…Estoy cansada de “Gente Impresentable” porque “En estos días inciertos” “Soy lo que soy” y me sobran “Un millón de motivos” para no seguir  contigo ni con tu manía de llegar “Siempre tarde”

El me preguntó “¿Qué dirá la gente?” y “¿Qué voy a hacer yo?”…A lo que le contesté…Pues seguir en tu “Monólogo con ron”…Y él respondió: “Trágame tierra”.

Cuando le dije “Tranquilo majete”  que “Todo es ponerse”, se le cambió la cara y me contestó que me esperara a que él supiera recorrer “La senda del tiempo”…Y cuando le contesté que volvería el “40 de abril”  que esto era “Un sinvivir” y que yo no quería verme como los “Retales de una vida”, El con insistencia me decía que “Hay que volver”…pero yo fui categórica “Prefiero el vino” y “La lluvia en soledad” “Conocer gente distinta”  O sea, majete, que “Tienes la puerta abierta”

Y aquí estoy “Aguantando el tirón” después de que ha pasado ya mucho tiempo de todo aquello. Los Celtas Cortos son un bonito recuerdo y fue como si, tras de ellos, yo hubiera entrado en “El túnel de las delicias” porque ahora mi pasión por la música Celta sigue y a ella no la quiero despachar como a ese novio que parecía un “Pajarico” cuando salió de mi vida, diciendo que cambiaría y yo, echando el cerrojo comencé a canturrear "Cuéntame un cuento"...

Todo esto para deciros amigos que paseáis por este lugar que desde allí hasta aquí, he seguido rodeada de música Celta, especialmente la de Enya y Loreena Makkennit, y, por esas cosas de la vida, hoy me han invitado a pasear  conversando amigablemente mientras la magia del Bosque nos envuelve con cariño. Para ello, se ha hecho preciso un regalo. Un precioso regalo que viene del tiempo. Música Celta que yo no conocía y que sólo un melómano podría al bosque traer. Por eso la dejo aquí, porque la música es para sentir y compartir. 

        http://www.youtube.com/watch?v=4ZP-4B7kHqA

         http://www.youtube.com/watch?v=EDmDnwgcxJQ

LAS VIDAS POSIBLES

“No me sorprendió que el infierno fuera una biblioteca. Tener acceso a las palabras y no a lo que designan es la más refinada versión del suplicio de Tántalo”

El libro Infierno.

Carlo Frabetti.

Cuando leí este libro, aparte de corroborar que nunca se me dieron bien las matemáticas, tuve la sensación de que, pese al tiempo transcurrido ya desde que fue escrito yo había sido “guiada” un concreto y reciente día para escoger ese, y no otro, de mi pequeña biblioteca. Tuve la sensación de que “el mensaje” que yo quería descifrar ante un planteamiento literario que me rondaba por la cabeza, podía tener sentido desde las múltiples alternativas y motivaciones por las que se puede llegar a crear una historia de la mano de las palabras.

En el libro se recoge algo que yo siempre he sostenido sobre la forma o modo de escribir. Sobre el contenido, ..”sobre la visión biblioteconómica del mundo, según la cual el libro es la culminación de un proceso evolutivo que comienza con la materia inanimada, se inflama con la vida y se ilumina con la conciencia. Y la luz de la conciencia se condensa en la palabra (la carne se hace verbo), que a su vez cristaliza en la escritura”…

En el libro abundan el tono ambiguo, la ironía, los juegos de palabras…

Cuando yo decidí dejar abierto el cajón de mis relatos u opiniones, lo hice porque había llegado un momento en que ya no cabían solo en mí todas las posibilidades de imaginar, de sentir, de pensar, y se hacía necesario sacar fuera retazos de la vida hecha prosa.

Los juegos de palabras pueden considerarse “mi fuerte”, creo que quienes me leen, entienden que tras el evidente aprendizaje literario que persigo, siempre está presente mi necesidad de contar y lo que menos me gusta es que resulte demasiado evidente lo que relato. Prefiero el factor sorpresa, y, por supuesto, contando por  sorprenderme yo misma.

La sintaxis ayuda a escribir en orden,  y yo, en ocasiones, dudo si estoy cumpliendo con las reglas de la escritura, pero como el fin pretendido no es otro que el de abrir el pensamiento es por eso por lo que  me atrevo a que el mundo entre en una parcela del mío…e imagine.

No siempre es posible por imperativo del secreto, de la intimidad, de lo eminentemente personal, decirlo todo, está claro, y nada de eso pretendo nunca más allá de dejar volar mi imaginación, porque las parcelas de la privacidad son ley a respetar, pero cada día es tan repetido en sí mismo como distinto y tras el papel couché  las historias se suceden en negro sobre blanco como los días en el calendario. Ellas guardan con marca indeleble la vida que, pese a  ser imaginada,  se percibe posible. Y el mundo es muchos mundos, tantos como historias se cuenten,  como sensaciones se vivan…

Me ocurre también que cuanto más leo, más necesidad tengo de crear, de contar, de dejar abierta la puerta de la inspiración, de convertir en escritura  la sensación ante lo que he percibido en la lectura, en cada uno de los mundos creados. En el mundo de los libros.

Me gusta especialmente la lectura cuando la mañana permite relajarse entre algodones y el sol va acariciando la prosa que, majestuosa, pasea segura y confiada entre líneas.

Las emociones tienes diferentes vías de movilidad y en mí se manifiestan con cautela mal disimulada cuando un libro se entrega a mis manos y se deja seducir por mi mirada desnudándose a mi lado.

Hoy, un anciano ha tocado mi corazón y ha llenado mis ojos de nostalgia y sal  ante el esfuerzo de sus años para no olvidar cuando el sufrimiento lo mantenía en pie y ahora el odio es el motor de sus últimos pasos.

Ayer, una adolescente me  prestaba sus botas y me acortaba la falda cuando quería comerse el mundo subida a sus ilusiones.

Mañana, una mujer se acercará y me reconoceré entre sus pasos hacia delante llevando en la mano la cesta de las dudas.

Ahora, los besos ajenos contienen los sabores de mi boca, mientras estrecho manos cálidas  que abrazan la desnudez de otro cuerpo y…voy cerrando los ojos por el peso de la noche, para, mañana, volver a vestirme con el traje del nuevo día adornado con el broche de los acontecimientos.

Y, cuando de nuevo llegue la noche, yo habré conseguido un nuevo motivo para recrear una historia diferente.

Por eso ahora alargo la mano, la luz cálida se oscurece y reposa en el libro junto a mi sueño…Dentro, sus personajes acallan sus palabras y respetan mi descanso.