MADRES.

A las madres, porque nunca se van.

La madre, desde la inexperiencia, se remolineaba en la cama con sábanas oliendo a vida nueva. El embozo recogía entre las puntillas el aroma tibio de su juventud, mientras los dolores del parto se iban perdiendo al mismo tiempo que el llanto de la reciente criatura comunicaba a las paredes que serían testigos mudos -entre el balanceo de la cuna y la desnudez de pechos que la alimentarían- de la mujer que se abriría paso entre algodones, y trazaría su camino por la razón de la existencia.

La madrugada, calurosa y dulce, entregaba aquel día de agosto entre picunelas, la diminuta vida recién parida.

—No la he parido, pero me la entregaron de un minuto. -Decía la abuela cada vez que le preguntaban por qué quería tanto a su nieta preferida-.

—Madre, ¿dónde está padre? -preguntaba la travesura con lengua de trapo, mientras jugaba escondiéndose por las esquinas-

—No volverá. -Decía la madre-madre-.

—No es verdad, madre. Ayer jugamos al escondite. Pero, qué tonto es padre. No sabe esconderse, siempre se donde está. Anoche, antes de irme a dormir me dio un beso en la frente, despeinándome el pelo.

La madre-abuela, decía a la madre-madre:

—Tenemos que hablar con ella. Continuamente dice lo mismo; que él no sabe esconderse,… ¿qué crees que quiere decir?...

—Está claro, madre, ella tiene mucha imaginación. Seguro que sueña; que inventa juegos y personas. No te preocupes; son cosas de niños.

—No sé, esta cría es especial. Habla sola. Pasa horas jugando a esconderse… ¿Estará mala la chiquilla?.Pero no, que va…debe ser otra cosa. Ayer, por ejemplo, se sentó en un peldaño de la escalera y gesticulaba. Gritaba, decía que no quería que le tocara la cabeza, pero que le diera un beso…¿pero quién?. Estaba sola, más sola que la soledad. Y yo, yo empiezo a preocuparme.

Pasaba el tiempo que, revuelto y frío, hacia correr a las nubes que dibujaban adioses y lloraban tristezas, mientras que la madre-madre guardaba en la maleta, entre el tafetán y la duda, la angustia. Pero era inevitable y no tenía de qué preocuparse; ella se quedaría entre lo mejor. Ya no era un bebé. Jugaba e inventaba. Creaba mundos de ilusión y risa mientras crecía perfumada de caricias. Podía irse tranquila, aunque el dolor le comiera las entrañas y la nostalgia fuera la compañía de la ausencia.

—¡Cómo pasa el tiempo¡ -le dice la madre-abuela con su voz suave y el pelo adornado de estrellas. Parece que fue ayer, guapa mía. Qué claro lo recuerdo: con los juegos de inocencia entre tu caminar por la niñez crecida. Con el tropel de la felicidad en tus zapatos, y siempre hablando, sonriendo, sin yo saber con quién inventabas cuentos y dibujabas historias vendiendo sonrisas. Nunca lo supe. Siempre me llevabas como loca, observándote; mirando por los rincones, los cuartos de la casa, debajo de la cama…donde nunca había nadie. Pero temía por ti. Que te llevaran de mi lado. Que alguien entrara a la casa sin darme cuenta, y te perdiera. Me hubiera muerto antes de morirme. De pena. Sin ti, razón de vida. De mi vida.

—Pero, no temas, aquí estoy, como siempre, cuidándote como cuando eras tan pequeña que temía romperte. Cuando tu piel rezumaba olor a flores y el pelo se enredaba entre tus rizos.

—Abuela, que alegría verte. Tú tampoco sabes esconderte, ¡eh¡…Ven, siéntate ahí, a mi lado, tengo tantas cosas nuevas que contarte...

DIAS DE RUIDO Y FE.

El Bosque se llena de  otro ruido y se viste de malva.

Fuera es Semana Santa.

Los pinos se mecen al compás de las horquillas y los hombres cargan a hombros su fe.

Al mismo tiempo, el tambor acerca su piel a la piel, y es cuerpo y deseo fundidos en caricias y palabras que callan para que sólo hable él,

Todo es Semana Santa.

104 horas de ruido no entorpecen el peso del silencio  arrastrado en la Cruz.

Es el tiempo de que las emociones salgan a la calle. Y yo, con ellas.

A la vuelta, el Bosque seguirá vestido de verde y oro. Pero ahora la Pasión está ahí, a la vuelta de la esquina.

Por ahí estaré...por si me encuentro con ella: Tu pasión y la mía.

COSAS DE LA PRIMAVERA.

La Primavera ha asomado entre los brotes verdes, pero de pronto parece que se hubiera ido con el frío que deja la nostalgia.

Tras de los cristales, llueve. El aire nos levanta la falda y los pelos se nos ponen como escarpias...Pero, imaginemos,  que por la puerta  ha entrado la amiga fiel de nuestra infancia. Alegre y chispeante dentro de su colorido vestido,  oliendo a jazmín y rosas tempranas. Dejando una estela de color tras de sí,  que tiñe de arco iris  las nubes oscuras y acuosas.  Aquella que jugaba con nosotros cuando toda la vida era una continua primavera.

El bosque está  animado. Quiere poner al mal tiempo, buena cara, porque lo que importa es levantar el ánimo, animarse y sentirse animoso. Sacar al niño interior. Reír aunque den ganas de llorar. Volar con la libertad de un pájaro primaveral. Ser como el pavo real, majestuoso y orgulloso de su linaje  que siempre destacó entre los animales y es admirado por el ser humano.

No importa que haga frío. Que todo se haga cuesta arriba. Que haya que correr para llegar a tiempo.

La primavera ha llegado. Sólo hace falta que se anime, para ser la que es.

COMO SER MUJER y no morir en el intento.

…”A ningún político de ninguna época, a ningún diputado o representante del pueblo debe tanto la democracia en España como a Clara Campoamor. Le debemos nada menos que el sufragio universal, idea aparentemente muy admitida pero que para hacerse realidad precisa que las mujeres tengan los mismos derechos electorales que los hombres, durísima tarea que ha consumido en casi todos los países las energías de varias generaciones de mujeres y de hombres amigos de la igualdad. En el nuestro, se consiguió de golpe, sin aparente esfuerzo, porque el esfuerzo lo hizo una persona sola.

Clara Campoamor fue una mujer que se hizo a sí misma, que luchó siempre contra todo, contra todos y contra todas -«mi ley es la lucha», decía- para conseguir una España en donde la cuna fuera un origen, no un destino, y donde la Ley no fuera un castigo sino un amparo…”

Clara. Claridad. Claramente. Clarísimo lo tengo. Yo, soy mujer y orgullosa de serlo, amén de rebelde.

Quizá debí llamarme Clara Rebeldía.

9 de marzo, día después del 8 declarado día Internacional de la Mujer a la que se le suprimió lo de Trabajadora.¿será porque siempre lo fuimos y no hay novedad en ello?

Oigo la radio. Pongo el televisor. Leo la prensa. Las voces y rostros se iluminan con las pancartas de los derechos, pero han apagado el neón de los deberes. Me duele la hipocresía como me estalla la cabeza. Los políticos se hacen fotografías desde la caries de su sinceridad. Las mujeres y sus casusas, siguen siendo utilizadas como urna arrojadiza en espera del voto que los aúpe –dentro de la Ley de Igualdad y de Paridad- al escaño desde el que el recibo de la luz, el pago de los colegios, la manutención de la familia…no se hace cuesta arriba. En la calle, las miradas siguen cabizbajas y los rostros huidizos. Las prisas arrasan el diálogo porque no hay tiempo que perder. -Si no trabajo, no como, dice la madre de familia que no llega a fin de mes y cuyo marido engrosa las listas del paro-

Pero, en los cinco continentes todo va bien, mienten los dirigentes que de nada carecen, mientras al pueblo mujer se le efectúa la ablación del gozo de vivir y se le amputan los miembros del conocimiento.

Las mujeres, de las que nacen los hombres, y nombro aquí a Pirenne, que decía que “En el grupo humano es sobre todo la madre la que aparece esencialmente como fuente de toda vida, de un modo particular en ese época en que la unión conyugal no existía de modo estable”… Lógicamente se refiere al matriarcado, algo ahora impensable en la evolución del tiempo que tan lentamente evoluciona para según qué cosas. Y, pese a esa soberanía de traer hombres al mundo, seguimos las mujeres sin tener el sitio claro y definido que nos merecemos. Y ¿Cuánto habrá que vivir para conseguirlo?...

Ni me lo planteo. Soy mujer, que lucha por la Igualdad, y  me interesan los discursos,  toda idea y palabras si en ellas hay coherencia y sentido común, que es el menos común de los sentidos, y sin que la fuerza de su razón particular acabe con la razón colectiva desde la cual, y si no hubiera aún, tanto complejo machista, otro gallo nos cantaría a todos. Hombres y mujeres, porque, en definitiva, de todos los del reino animal, es el que más problemas causa a la civilización que no termina de civilizarse.

Acabo diciendo que me gusta el hombre. Y que, no es óbice, cortapisa o valladar a mis intereses de mujer, ir en pos de lo que él sabe y puede aportarme. Pero ¡ay¡, del que osara acercarse con ínfulas de macho ibérico.

No me interesa el politiqueo en el que han convertido el Día Internacional de la Mujer, cuando tenemos aún, tanto trabajo que hacer, porque en realidad, los que tienen que reconocer la fuerza que nos toca, no saben aún bien por donde seguir con nosotras, que somos tantas en una…Ni conviene del todo. Que no nos cuenten gaitas...

Quizá, Clara Campoamor, se esté revolviendo en su tumba y se nos aparezca en espíritu, porque aún queda mucho para conseguir en su totalidad, del espíritu de su lucha.

AMOR Y CHIRIMOLLAS (recuerdos de hace tiempo)

He encontrado una carta ajada y amarilla, —mientras limpio el armario— con los bordes roídos como uñas en dedos dolientes de impaciencia.

Le he quitado, con la sorpresa, las telarañas de los recuerdos grabados en tinta desgastada junto a la adolescencia, que se fue de viaje con los años.

El sillón del dormitorio —donde descanso el plumero y mis piernas—, ha cargado con el tiempo escondido entre los vestidos de colores, y las transparencias de la noche, mientras me pongo las gafas y me quito las sandalias —¡esta manía mía de ir descalza¡— y él, se presenta ante mí, con el negro de su pelo entre mis dedos, y las caricias a hurtadillas sin luz en el portal de mis deseos.

¡Ya no puedo contar los días, los meses, ni siquiera los años transcurridos, pese a la fecha tatuada en la cara del envío, porque yo, no mido los años por años, sino con el tiempo que hace que el tiempo quedó atrapado en la espiral del tiempo, y, ahora, aparece de nuevo, escrito entre palabras de reclamo pese a que, de él, sólo recuerdo el primer amor —que no es poco—.

La gata, salta a mi regazo y se acomoda entre mis pliegues, mientras lame los dedos inundados de pasado y juventud enamorada, y me mira, y yo la miro, a esos ojos que reflejan en azul, el asombro que saludan mis pestañas.

Musito sola, y te hablo, mientras me trasporto a cuando me llamabas de vuelta, lejos ya del mar donde bañamos nuestra primera desnudez y se desgarró mi cuerpo entre sollozos de algarabía y miedo. Y, ahora, entre el peso de los días, los meses y los años, me devuelves a mis 16, cogida de tu mano mayor, de 17, —años—, intentando caminar erguida sobre los tacones que me subían a tus besos, mientras hacíamos las cuentas de los días que faltaban para crecer juntos y crearnos un hogar entre los abrazos alargados en las noches de amores sin secreto.

-Eres mi vida, y te quiero a mi lado, decías mientras mis 17 ya eran tus 18 —años— de joven madurez recientemente emancipada.

Y yo, que arrastraba sin tí la eternidad de las dudas, me quedé atrapada en la voluntad de mi juventud y mis deseos de comerme el mundo —sin saber si me gustaría su sabor— para alimentarme de amores nuevos.

-Tengo una casa y un huerto de chirimoyas-, me decías para trazarme el regreso hacia ti entre el dulzor de la fruta y el camino que tejías con tu anhelo. Pero yo, que hacía lo que pensaba sin pensar en lo que hacía, te dije, qué para qué quería yo una casa y tus chirimoyas, si aún tenía tiempo de volar sin más alas que mis ansias de alocada juventud, —y daba así un portazo a tus planes de amor y a las esquinas de tu cama—

Dentro del sobre, aún se agazapa el ayer inmortalizado en el blanco y negro de un traje verde de pana —de cinco mil pesetas de entonces, que eran un pastón— y tú, de marrón a rayas diplomáticas y corbata como un babatel. Y reíamos desde la tersura de juventud, cuando creíamos que el fotógrafo captaría nuestro placer en la cara.

La foto, me remueve más que tus palabras de antaño, porque los rostros felices y risueños me presentan el tiempo demasiado repleto de vida sin nosotros, y, de pronto, me entra, por un instante, una imperiosa necesidad de traerte de vuelta con tus ojos negros y piel de sueño, mientras la memoria se reboza de aquellos besos dulces sin el hastío de los años… De la impetuosidad de los abrazos arrinconados en la calle sinuosa de los cuerpos. De todo el amor que se nos quedó extraviado entre el mar y el desierto de distancia al que el destino nos entregó una mañana.

Mientras miro a través de la ventana —por cierto, debo limpiar los cristales un día de estos—, el verde y oloroso jardín me recuerda el día que me pusiste, en un marco parecido, —en el dedo donde se ponen los anillos de enamorados—,el anillo que aún conservo grabado con las iniciales de tu nombre; M.A.R. Quizá, como remedo de ese mar donde llenábamos de sal nuestros besos. Y, alguna vez, pese al transcurso de la distancia, lo llevé, porque era lo poco que conservé de tí durante una eternidad de silencio, y cada vez que mis dedos lucían de plata, brillaba tu recuerdo, al que ya no entro, por no llenar de nostalgia mi tiempo.

Y, ahora, apareces de nuevo, pidiéndome amor eterno, ofreciéndome tu casa y tu huerto, tu juventud de ilusión y ruego…

Pero yo, tengo que seguir barriendo las cenizas que se han esparcido por mi casa y mis deseos gastados de saber donde, cómo, y con quien compartiste tus besos con el sabor dulce de las chirimoyas.

Dejo a la gata en el suelo, mientras la carta, la foto y mi encuentro, quedan guardados bajo llave.
Ya no tiene sentido rememorar lo que pudo haber sido, porque entre lo que quiero está él, que es a quién quiero…



AQUEL 23 DE FEBRERO.

Los entrecortados sollozos me hicieron abandonar el humeante tazón de leche con galletas.

La abuela siempre decía que ya no le quedaban lágrimas; que había llorado tanto, que se le habían secado los ojos. Pero no era verdad.

La encontré con la cabeza entre sus manos, y se balanceaba repitiendo “otra vez, no”.

Creí, que de nuevo, el luto perpetuo de sus ropas tendría nombre de sangre de su sangre, y la abracé.

-¡Abuela¡ ¿qué te pasa?...

-¡Madre mía, otra vez, no¡- Repetía como letanía entre el temblor de su voz.

-No lo oyes?, la radio dice que los tanques están en la calle, y las ametralladoras, preparadas-. ¡Puede ser otra guerra¡... Y hambre…y sufrimiento…y…

La piel, tersa, pero curtida por los años, se mojaba de salinos recuerdos, y el miedo se aferraba a ella como el anudado mandil a su cintura.

Puse atención. El panorama era desolador. Yo, hasta entonces, creía que esas cosas sólo pasaban en las películas, porque la realidad que yo había vivido, era el símbolo de la Paz entre flores adornando las ideas; disfrutando de una vida que se iba forjando como debe:

LIBRE.

Era 23 de febrero de 1981, y la abuela retrocedía en el tiempo, arrastrada por la vorágine de las noticias.

Aquel día, todo se ralentizó. Las calles perdieron la melodía de los pasos firmes por la ausencia de las pisadas. Las puertas volvieron a cerrarse, y las ventanas se oscurecieron. Y yo, sólo la abrazaba a ella.

 

Hoy, todo aquello es noticia reincidente. No está todo como queremos, pero, al menos, sí queremos que todo sea como esperamos; y que un día, no muy lejano, la Paz y la Justicia, se escriban para siempre, desde la conciencia clara de que nadie debe ser soberano para robarla de nuestras vidas.

Nacemos desnudos, decía mi abuela. Pero tenemos que crecer vistiéndonos con la ropa que nos tape de la desnudez más vergonzosa; cuando alguien nos quiera despojar del mejor vestido con el que nos cubrimos: LA LIBERTAD.

EL BOSQUE EN LA RADIO.

Bueno, me congratulo, para qué voy a negarlo, de que Lara, desde el Bosque, sea, quién ponga voz a la palabra. Que transmita, ahora a través de las ondas radiofónicas, la magia de la Literatura.

24fmradio es una emisora de Albacete. Junto a Víctor y Victoria, estaré dos veces por semana. Me han animado a formar parte de su maravilloso mundo y, estoy como niña con zapatos nuevos.

El 14 de febrero, fue mi primera incursión en el mundo maravilloso de la Radio. Desde ahí, iré, en vivo y en directo, dándole vida a los relatos para quién quiera escuchar.

Este enlace, lleva directamente a ellos.

 http://soundcloud.com/koanstar

24fmradio. La otra cara de la radio, en el 105.6 Albacete.

LOS BOSQUES, PARA LAS PERSONAS.

No es por casualidad que este lugar sea un Bosque. Y menos que lo sea Animado.

Siempre es bueno entrar a este espacio abierto de la Naturaleza donde el don que se nos da, no cuesta nada, y, por contra, nos aporta grandes beneficios.

Nos pasamos la gran parte de la vida entre asfalto. Con la rabia  entre las venas y la prisa en el reloj. Ya ni un año parece un año, sino como mucho, la mitad. Vamos galopando entre adoquines y queriendo dormir mucho para sufrir menos.

No lo dudéis. Entrar a los bosques.  Ellos tienen lo que andáis buscando. Y son tan agradecidos, que bien se merecen que nuestros pasos se claven en la tierra y los pulmones respiren el aroma de la vida entre sus ramas.

Este bosque os anima a que no os quedeis plantados. Salir de la rutina y adentraros en la magia del lugar...Aunque recordar: No le pidáis peras al olmo.

Os dejo lo que, fuera del bosque y para el bosque, me acabo de encontrar.

Este miércoles 2 de febrero, en la sede de Naciones Unidas, a las 9:30 a.m. hora local de Nueva York, se hizo el lanzamiento y proclamación oficial, del Año Internacional de los Bosques, declarado por la ONU, como un reconocimiento a estos ecosistemas y su ordenación sostenible al contribuir en el desarrollo, erradicación de la pobreza.

Desde el año 1985 no se dedicaba un año a los bosques. En aquella edición fue promulgado por el Consejo de la ONU para la Agricultura y la Alimentación (FAO), organismo que en esa época llamó la atención de los estados miembros, para tomar conciencia sobre la necesidad de proteger los bosques.

En nuestro mundo, habitado por casi siete mil millones de personas, los bosques representan más del 30 por ciento del territorio y contienen el 80 por ciento de la biodiversidad del planeta. Pero pierden al año trece millones de hectáreas, es decir una superficie equivalente a la cuarta parte de la península ibérica.

Las causas que señalan los expertos son todas provocadas por los seres humanos: sobreexplotación y tala ilegal, la conversión a tierras agrícolas y ganaderas, recolección insostenible de madera, gestión inadecuada de la tierra, creación de asentamientos humanos, explotaciones mineras y petrolíferas o la construcción de embalses y carreteras, y no puede faltar el “aporte” criollo, el funesto reemplazo de bosques, por sembrados de coca…entre otras.

Por ello, el lema elegido para la campaña es "Los bosques, para las personas", con el objetivo de resaltar el papel fundamental de los seres humanos en la protección de los bosques, hogar de 300 millones de personas en el mundo, especialmente pueblos indígenas que están también amenazados.

El logo que distingue Al año Internacional del Bosque, contiene una serie de íconos que nos recuerdan la importancia del bosque e igual tiene como elemento central al hombre... el mismo que se beneficia del bosque, de cada uno de sus árboles, el mismo que los destruye o él mismo que los conserva.

¿Ud. como se clasifica, de los que se beneficia del bosque y no aporta ni cuida, o aquellos que se beneficia pero hace cuanto esté a su alcance para minimizar el impacto que como seres humanos le imponemos a la naturaleza?

Entre algunas de las actividades conmemorativas del Año Internacional de los Bosques figura el intercambio de conocimientos sobre estrategias prácticas que favorezcan la ordenación forestal sostenible y el retroceso de la deforestación y la degradación de los bosques. Con objeto de facilitar la organización de estas actividades, se alienta a los gobiernos a que establezcan comités nacionales y centros de coordinación en sus países respectivos, y a que aúnen sus esfuerzos a los de organizaciones regionales e internacionales y las obviamente a organizaciones de la sociedad civil.

Los árboles son vida, y propician la misma desde pequeños microorganismos, curiosos insectos, aves, mamíferos. reptiles y desde luego para el mismo hombre, al punto de mejorar la calidad de aire.

Que el año Internacional de los Bosques no se quede en un decreto o una campaña. Lo más importante es que todos y cada uno de los seres humanos, tomemos conciencia del acelerado y creciente daño que estamos haciendo al planeta y por ende a nosotros mismos, hay muchas formas de colaborar y de ser más amigables con el medio ambiente.

Evitar el abuso y desperdicio del agua, racionalizar el uso del papel y cartón, que en todas sus formas, presentaciones representa o equivale a muchos árboles talados, evitar las quemas y fogatas innecesarias, que son precursoras de los terribles incendios forestales, reciclar, hacer un correcto manejo de basuras y desechos, todos sin excepción podemos aportar desde casa, desde la oficina, desde colegios y universidades, desde la calle.

Si aún no has sembrado un árbol…. por lo menos ¡No lo destruyas.

Escrito por Jhon García Fitzgerald. Ensoyperiodista.

EL GENIO DE LA BOTELLA.

La excavadora municipal había trabajado de noche y a la luz de la Luna. El Primer Edil, había dado órdenes de que todo quedara listo para cuando el cortejo nupcial de la pescadera, -a la que iba a casar en las dependencias oficiales- pasara por la calle central, porque, como su responsabilidad le facultaba, quería que sus vecinos no se arrepintieran de haberlo designado, a dedo, para el cargo.

El humo amarillo brotó entre el olor a azufre y, asomándose entre el casquijo, la forma le dijo a quién se afanaba en las tareas de desescombro del solar municipal:

-¡Ah¡, honorable caballero, que limpias con esmero este rincón tan traicionero. Tienes suerte, pues han pasado muchos lustros desde la última vez que un vecino de este pueblo, se encontró con un genio que solía sin mucho tino, repartir tres deseos a quién, sin esmero, le frotara la barriga. Ahora ya se jubiló, por eso descansa en el borde del abismo y soy yo, el Genio de la Botella, Medio Vacía, quién ocupa su lugar.

-Te veo ensimismado en tu tarea, pero como en todos los trabajos al aire libre se fuma, te voy a contar, por si es de tu interés su emulación, lo que un vecino del lugar llamado Pantuflo de la Coliflor, al encontrarse como tú, al Genio de la Botella, entonces Medio Llena, le pidió para su solaz.

- Verás. Este encontró en el desván de su casa una botella medio llena, pero al quitarle el polvo,vio que se movía algo en su interior. Pegó el ojo al cristal y por poco se cae del susto.¡¡Joerr¡¡,que es eso?, -exclamó para sus adentros-. Un humo grisáceo remolineaba dentro, y comenzó a salir por el cuello estrecho del angosto recipiente. Como por arte de birli birloque, una especie de nogmo saltó al suelo. Se fue haciendo más y más grande hasta parecer un homo sapiens erectus vestido de vivos colores, con unos pantalones bombachos y un turbante rojo carmesí. El chaleco dorado le quedaba algo justo, pues una prominente barriga le había saltado los botones dejándole los ojales deshilachados, ya que el tiempo que llevaba en la botella sin dar golpe, y sin dar una alegría a quien se lo encontrara, le estaban dejando las carnes flojas y sebosas del poco ejercicio que hacía.

Le dijo el Genio que, dado a que el trabajo estaba muy mal, que el paro y la crisis estaban acocotando al país, y que todo bien nacido debe ser agradecido, pero no egoísta in extremis, le concedería, en vez de los típicos tres deseos que antaño concedía su primo, el de la Botella Medio Llena, solo uno, pero uno, uno, que, en definitiva, casi valdría por tres.

Cuando Pantuflo de la Coliflor se repuso del susto y dejó de lado el rictus de “no me lo puedo creer”….le asaltó lo que irremediablemente asalta a los que se encuentran un genio en una botella:

-Jo,ji,ja,ju…Voy a aprovecharme de mi suerte suertuda. A conseguir lo que toda mi vida he querido…Y con ello, todas las mujeres que desee las tendré rendidas, a mis pies.

- Y hete aquí, que el genio cumplió con lo que Pantuflo de la Coliflor le pidió…

Cuenta la historia que un día llegó a un bar un tío que le pidió al camarero que le pusiera todo lo que tenía de cocina encima de la barra. El camarero puso casi 50 platos diferentes. El hombre no probó bocado, pero la gallina que llevaba encima de un hombro engulló todo en un santiamén. Volvió a pedir otra ronda y el animal picoteó todo con una rapidez asombrosa y así una tercera vez. El camarero todo mosqueado se dirigió a Pantuflo de la Coliflor.

-Perdone, ya se que no debo ser indiscreto, pero, ¿puede decirme por qué lleva esa gallina encima y que se come todo en un quitamestaspajas?

-Ay, que tragedia la mía, no te lo vas a creer, pero un día me encontré una Botella Medio Llena de la que salió un Genio y le pedí un sólo deseo, y éste me lo concedió y mira como me veo-

-Pero, no entiendo, ¿Qué fue lo que le pidió y qué tiene que ver con este animal?, repuso el camarero que ya le olía la cosa a chamusquina.

-¡¡Ay,j’omio¡. Le pedí una polla insaciable.

 

SIEMPRE AMANECE.

Un sonido celestial le arropaba su sueño. La recia lluvia golpeaba las ventanas que, enfrentadas al espacio exterior dejaban pasar a través de los cristales inundados de gotas de agua, la vida que en gris se arremolinaba frente a sus ojos.

Levantó la mirada al encapotado cielo y una oscura nube había adoptado la forma de sus sueños. Ella, menuda y bella, sonreía, y con la mano en la boca le daba de nuevo los besos que se perdieron para siempre una fría tarde de diciembre.

El sol quería imponer su soberana presencia, y su boca le imploraba en silencio para que, con su calor, apareciera cuanto antes y se llevara la humedad de sus ojos y el frío de sus huesos.

Era aún muy temprano. A Felicia le gustaba levantarse nada más despertar a un nuevo día, porque siempre pensó que dormir más horas de las necesarias, era robarle vida a la vida.

Mientras se desperezaba frente a la cafetera, sonó el teléfono que, a tan temprana hora, le aceleró el corazón porque las malas noticias siempre madrugan. Pero la voz cálida, dulce, inconfundible con el timbre melódico de siempre, le cambió el rictus de tristeza por el de sorpresa.

- ¿Como estás, preciosa? -

Felicia se atusaba el pelo como si, tras el auricular, le pudieran descubrir que se había levantado de la cama con el pelo en disputa.

- ¡Hola, pero…qué alegría…¿Cómo estás, corazón?

-Vivo, que no es poco –

-Vaya, pues lo que menos esperaba esta mañana era esta agradable sorpresa ¿Qué te ha pasado…De pronto desapareciste. Dejaste de llamar. De caminar por la calle con tus pasos lentos e inseguros. Con el miedo entre la piel y la esperanza cogida de tu mano buena. Esperándome en la puerta de tu casa. Llamándome con tu necesidad de reflejarte por un instante en mis ojos de ayer, aquellos que siempre te miraban con ternura, y respeto…con amor.

-No estoy bien, ya lo sabes. Nada es igual desde que no puedo caminar. Desde aquel fatídico día en que el ictus cerebral me robó la libertad. Yo, te perdí mucho antes, pero sano podía intentar recuperarte en cualquier momento, por si tú querías...Sí, difícil lo tendría, lo sé. Pero así, que voy a esperar, sino tu amor en el recuerdo. Pero si supieras lo que me sirve recordarte.

Estoy encerrado en las paredes del espacio. Qué ironías del destino…Mi mala salud de hierro, me ha quitado, por completo, la posibilidad de seguir caminando hacia la meta. Aquella que tú siempre decías necesitaba marcar para no perderme por el camino imaginario. Los sueños no son suficientes, decías. Todo se puede conseguir, si se desea hacerlo realidad. Soñar está bien, pero dejar de soñar, está mejor… Nunca te entendí, y ahora lo veo tan claro, como oscuro está mi horizonte.

- Bueno, supongo que no me has llamado después de…¿cuánto tiempo, meses…años?, para lamentarte de tu suerte…De lo que pudo haber sido. De…

- No, sólo te he llamado para oírte de nuevo. Una vez más. Para recordar tu voz. Y para decirte, que lo has conseguido. Todo, absolutamente de mí. Ya no estoy solo. Mejor dicho; no me siento solo. No quiero morir. No quiero perderme en aquellos sinsabores que me hicieron lo que fui. Ya no soy dudas, ni miedo, ni desamparo…Aún soy aquel que vive de sueños, pero que ha conseguido una realidad. La de aceptarme como soy, con lo que la vida ha querido que sea…Y con tu recuerdo, por siempre, hasta el último aliento. A ti te debo el hombre que soy.

Felicia no quería llorar. No podía sino mirar hacia adelante mientras la voz le arrastraba hacia atrás. Pero ahora pensaba, mientras respiraba hondo para dejar salir del pecho la emoción que le hacía daño mientras la abrazaba, que se reafirmaba en lo que ella siempre creyó. Antes o después sale el sol. No importa lo nublado que amanezca. Las formas que adopten las nubes. El frío que cala los huesos. Los surcos que dibujan las lágrimas. Las piedras coladas en los zapatos.

El le pidió un beso.

Ella le dio también un abrazo.

El teléfono guardó como siempre, el secreto.

 

EL AÑO NUEVO.

Dicen que cuando se acerca fin de año los ángeles curiosos se sientan al borde de las nubes a escuchar los pedidos que llegan desde la tierra.

- ¿Qué hay de nuevo? -pregunta un ángel pelirrojo, recién llegado.
Lo de siempre: amor, paz, salud, felicidad...- contesta el ángel más viejo.

Y bueno, todas esas son cosas muy importantes.

Lo que pasa es que hace siglos que estoy escuchando los mismos pedidos y aunque el tiempo pasa los hombres no parecen comprender que esas cosas nunca van a llegar desde el cielo, como un regalo.

¿Y qué podríamos hacer para ayudarlos? - Dice el más joven y entusiasta de los ángeles.
¿Te animarías a bajar con un mensaje y susurrarlo al oído de los que quieran escucharlo? - pregunta el anciano.

Tras una larga conversación se pusieron de acuerdo y el ángel pelirrojo se deslizó a la tierra convertido en susurro y trabajó duramente mañana, tarde y noche, hasta 1os últimos minutos del último día del año.

Ya casi se escuchaban las doce campanadas y el ángel viejo esperaba ansioso la llegada de una plegaria renovada. Entonces, luminosa y clara, pudo oír la palabra de un hombre que decía:
"Un nuevo año comienza. Entonces, en este mismo instante, empecemos a recrear un mundo distinto, un mundo mejor:
sin violencia, sin armas, sin fronteras, con amor, con dignidad; con menos policías y más maestros, con menos cárceles y más escuelas, con menos ricos y menos pobres.

Unamos nuestras manos y formemos una cadena humana de niños, jóvenes y viejos, hasta sentir que un calor va pasando de un cuerpo a otro, el calor del amor, el calor que tanta falta nos hace.

Si queremos, podemos conseguirlo, y si no lo hacemos estamos perdidos, porque nadie más que nosotros podrá construir nuestra propia felicidad".

Desde el borde de una nube, allá en el cielo, dos ángeles cómplices sonreían satisfechos.

Del libro: "Cuentos para Niños de 8 a 108 II" - Pancho Aquino.

MÚSICA CONTRA EL OLVIDO.

Siempre se ha dicho que la música amansa a las fieras.

Se investiga sobre la incidencia de la música en los recuerdos.

Se espera que, una melodía, nos ayude a evocar emociones.

Se sintoniza una emisora musical de radio para que el día sea más placentero.

Se dedican canciones al amor y se le canta a los sentimientos.

La música es otro de los tesoros (junto a los libros) que se encuentra fácilmente y produce más satisfacción atesorar. Ella nos une no importa lo distintos que seamos, y es el nexo entre los sentidos que pueden vibrar en la misma dimensión sin tiempo y distancia.

La música es, entrar a un mundo mágico donde no hay crueldad…

Por tercer año, un grupo de personas que nos solidarizamos con los estragos que el Alzhéimer hace en los enfermos y familiares, organizamos una Gala Musical cuyos beneficios contribuyen a ayudar a que el Centro de Día siga prestando asistencia y sirva como respiro familiar…

Mañana sábado día 11, a las 20 horas, aficionados de la canción, la música, la poesía, el baile, la palabra…nos unimos frente al olvido…

En este enlace puede verse en vivo y en directo lo que, desde el corazón, intentamos hacer para acercarnos a los recuerdos que se alejan… http://www.fotovideoroman.com/

Si los paseantes del Bosque quieren, póngase cómodos…Creo que gustará, porque pese a ser meros aficionados, hay voces maravillosas al servicio de la Música y sonarán para ayudar a recorrer el camino dificultoso por donde transita la memoria.

LEER ESCUCHANDO. El otro placer...

El placer de leer no puede sustituirse por otro placer cualquiera que sea la cosa, persona, lugar o goce que nos produzca placer. Porque el libro es un placer placentero que nos lleva a vivir lo que queremos vivir. A soñar lo que sin soñar soñamos. A viajar sin perderse el viaje. A desnudarse y vestirse de ideas de colores…A…

Leer es, ahora  y por siempre, una necesidad vital para no perderse por los recovecos oscuros del aburrimiento.

El placer que proporciona la lectura, es comparable al placer en sí mismo que se siente cuando algo nos produce placer. Bueno, sin hacer comparaciones, porque cualquier parecido con la realidad, puede ser mera coincidencia...

Claro, que también siempre hay quién dice, piensa y confiesa que la lectura le quita tiempo para otros menesteres…Que la letra menuda le da picor de ojos. Que…en fin, excusas varias para no leer, perdiéndose tantas buenas oportunidades de leer algo interesante.

Pero eso lo soluciono yo, aquí y ahora, después de leer lo que he escrito por si tiene sentido lo que escribo para dejarlo  en el Bosque, y, como siempre, esperando que alguien me lea…

No hay excusa, oigan…Que leer escuchando es, además de cómodo, el mejor motivo para escuchar todo lo que no se ha leído.

Dejo abierto por los rincones bosquianos un mágico lugar que, cómodamente, os hará entrar al maravilloso mundo de los libros.

Por cierto, gracias a todos, a tantos, a tan buenos paseantes que pasáis a leer al Bosque...

Espero que os guste la auditiva lectura. Sólo tenéis que entrar en el enlace del audiolibro y seleccionar lo que os guste oír. Alguien leerá para vosotros…Será como volver a escuchar aquellas aventuras que nos leían nuestros mayores, cuando nosotros aún no leíamos.

http://www.leerescuchando.net

POESÍA PARA GRITAR.

El viernes 12 de noviembre, tuve el honor de leer, de nuevo, poemas de Yolanda Saénz de Tejada. Una bella mujer, por dentro y por fuera. Andaluza, de Linares (Jaén). Una mujer que lleva tacones de azúcar y escribe poemas dulces desde su ombligo. Que narra al amor vestida con versos de colores y describe el desamor en estrofas amargas de cotidiana realidad.

Cuando conocí a Yolanda, en mi pueblo, de la mano de uno de mis mejores amigos, un hombre bueno que de adolescente ya me miraba con ojos de sincera complicidad y respeto por el paso del tiempo, comprendí claramente que la poesía de esa mujer abre caminos fáciles de recorrer y que el amor que escribe en cada verso aún es posible, y que el que ya no se goza entre la piel y los deseos, puede dejar un poso de buen recuerdo en las despedidas. Pero hay otros que nos remueven la conciencia y nos hacen gritar desde esa poesía desgarradora basada en hechos reales (por desgracia), que trae a colación esto que le cuento al Bosque.

Nos adelantamos al 25-N, porque razones de agenda así lo propiciaron, a este Día Internacional contra la Violencia de Género, en un acto sincero y sentido donde la poesía ha sido un nexo de unión con el recuerdo de 63 nombres de mujeres que no murieron, sino que fueron asesinadas a golpe de equivocada propiedad y desprecio por ese don maravilloso que es la vida.

Mata el odio y el desamor…Y el libro de poemas “Corre, Edhit Napoleón”, fue una lectura más al olvido de lo que se amó, y una entrada vertiginosa a los rincones oscuros que traza el desprecio hacia mujeres que no tuvieron, no tienen o no tendrán la suerte de pervivirle al amor y a la vida de sus verdugos y que, por esas ironías del destino, hacen el amor a cualquier precio para poder alimentarse, aunque no sea de amor...

Ojalá que alguna vez la poesía consiga erradicar el desamor...

Yo quiero seguir calzando, como Yolanda, zapatos con "Tacones de azúcar"...para que el dulzor se derrita al caminar en busca del susurro de un poeta, entre una mirada amorosa y una mano tendida. Un

 canto de amistad y una promesa sincera.

Yo quiero, que no haya violencia para la mujer, el hombre o los niños.

Yo quiero que haya Paz y Amor…y no sé como gritarlo para que no llegue a oídos sordos y se acabe el amor de tan poco usarlo.

Yolanda escribe, además de lindos poemas de amor y risa, otros para gritar, para denunciar y para ayudar a que el desamor no siga matando de pena al amor.

http://poesiaparagritar.blogspot.com/

EL ESPÍRITU DEL BOSQUE.

Hoy el frío ha llegado al bosque, pero pronto el sol ha comenzado a calentar la tierra de la que habían brotado pequeñas gotas de rocío y se ha evaporado el agua de las hojas, como se van de los rostros las sonrisas cuando son las lágrimas las que recorren  la piel con su tristeza.

En un día como otro cualquiera. Pero un nuevo día para quienes tenemos la suerte de seguir.

Fuera del Bosque la vida sigue. Pero dentro, permanece... Puede parecer lo mismo, pero no es igual. Porque aquí es donde existe el Espíritu del Bosque. Ese que sale a tu encuentro para acompañarte mientras paseas. Sí, al tuyo. No te extrañes, pues aquí no eres un extraño. Eres alguien especial que tiene un sitio preferente entre los sitios especiales que, si sigues paseando, te encontrarás con ellos.

Quiero decirte lo importante que eres, y desearte lo mejor para tus paseos dentro y fuera de este mágico lugar, porque te lo mereces.

 

¿CONDUCCIÓN TEMERARIA?

Que exagerado ha sido... Sé que velan por nuestra integridad física, por la seguridad de quienes salimos a esas carreteras, que, en determinados momentos son ángeles que visten de verde, como dicen que es la Esperanza y se guardan las ideas bajo un tricornio que ahora es una gorra como las gorras que lleva la Benemérita cuando está de servicio.

-Buenos días, saluda la amabilidad con chaleco reflectante mientras la ventanilla baja lentamente como temiendo una reprimenda.

-Buenos días, agente. ¿Sucede algo?

-Bueno, según lo que vd. entienda que puede suceder por ir conduciendo a la velocidad del rayo, pese a la limitación máxima de 120 Km. en autovía.

-Agente, perdone, creo que se equivoca de coche. Yo, soy respetuosa con las leyes, siempre intento hacer lo que dice el papel. No me gusta extralimitarme. Jamás conduzco a velocidad superior a la estipulada…Debe haberse confundido…

-Señora, la que se confunde es Vd. Mire que ha sido fotografiada por el radar…

-Pues me va a tener que enseñar la foto, señor agente, con todos mis respetos…No es que dude de su palabra…pero esas máquinas no sé si reflejarán fielmente lo que captan. Piense que si se va a tanta velocidad, la foto puede salir movida…como esas cosas  que se salen movidas de su sitio cuando se mueven tanto…y haber fotografiado a otro coche que me habrá adelantado…

-Señora, por favor, mire la foto captada por el radar a su vehículo y dígame si iba a una velocidad temeraria, o no…

 

SUSTOS AL MIEDO.

Suena el despertador. Tengo suerte, me digo; puedo ir a trabajar. Pongo los pies en el suelo y casi me mareo…De vez en cuando mis cervicales hacen que los muebles del dormitorio parezca que se muevan más que los precios. Intento no girar la cabeza, me voy automatizando, como esas muñecas de Famosa cuando se dirigían al portal…

“En días como hoy”, programa matutino que levanta el edredón y despereza a las sábanas, no es capaz de comenzar un solo día con una noticia que me haga saltar eufórica de la cama. Al contrario, dan ganas de seguir arrebujada al calor del algodón sabanero oliendo a suavizante de oso amoroso que sustituye al de unas carnes de pelo en pecho…de momento.

Mientras la prevención cervical me dirige a la ducha caliente de gel y manopla para despertar a la piel dormida en el pijama, voy de susto en susto.

Pasó Jalogüen de escobas y brujas y el santo de todos en 1, sin haberme asustado ni una chispa, mientras nos acercamos al final de otro año en el que siempre espero que acabe tocándome el gordo. No uno de carnes desparramadas, sino el de la lotería, ese que me permitiría, sin tener que dudar por la hipoteca, hacer la maleta y alejarme sin dilación unos miles de kms. en pos de ese cálido lugar al que ya le tengo echado el deseo y las ganas…Mientras las mojaré en el café…

Sigo soñando con eso mientras el agua caliente me resbala por el cuerpo serrano y mis sustos van in crescendo mientras comienzo a “sobarme” de crema corporal para suavizar el pánico que me ataca desde la realidad que emiten las ondas.

Abro el armario y algunas ropas dibujan el color de la mañana. Hay días que el gris, pese a ser uno de mis favoritos, parece el preludio de la noticia.. Me gusta también el negro…Pero,… mejor lo dejo para las noches en que salgo de cena y me inunda el griterío de la gente entre canapés  y tengo que huir como el gato del agua…¿Que será de aquellas veladas románticas entre velas saboreando un pata negra, mientras los besos de vino tinto se mezclan con el sabor de las cocochas?... 

Se me hace la boca agua, mientras pienso que los buenos días ya son algo más que un buen saludo. Son una necesidad. Pero parece que las buenas costumbres se van perdiendo.

El locutor matiza la tragedia y muestra arrebolado el panorama. Nacional o internacional…Da igual, aunque parece que últimamente todo está cerca, aunque quede demasiado lejos.

Amanece el noticiero oscuro tornándose negro como esos días que anuncian tormenta, porque a excepción de los estrenos de cartelera y algún invento nuevo para hacer souflés, el resto de noticias son para salir corriendo…y perderse junto al chico de tus sueños entre besos de vino tinto…

Los micrófonos arrecian mientras chirría la voz cálida que va mascando las noticias.

-Viene el Papa a España…y es para tirarse de los pelos y llorar de rabia. Con ese gasto se podría tapar muchos agujeros.

-Una patética de San Blas cobra millones por su ordinariez y su barriobajera  presencia. (medida de la media nacional).

-Los inquilinos destrozan las viviendas.

-Gritan de pánico las infelices.

-Arrastran cadenas los vecinos.

-Se matan a palos los matrimonios.

-Duele el estómago del hambre

-Se cuelgan al cuello las reivindicaciones.

-Sube el I.P.C.

-Sube la factura de la luz cuya lectura se acumula por lecturas estimadas.

-Sube el gas y no va en globo.

-Suben las tarifas telefónicas…Menos mal que existe Skype.

-Bajan los sueldos.

-Las hipotecas pasan revista al alza.

-La jubilación nos llegará sin edad para trabajar.

-Horroriza oír a Rajoy.

-Da miedo ZP.

-Fdez. de La Vega sigue teniendo mala cara.

-Aumentan las tetas y los labios de silicona.

-Los terroristas dicen que se van, pero se quedan.

-Secuestran a una trabajadora en el cajero del banco.

-Los jueces que nos defienden se sientan en el banquillo.

-Los ladrones dicen que no han robado y se guardan el parné.

-Sigue la especulación de todo lo que especula.

-Las floklóricas ya no son lo que eran.

-Los Raperos llevan razón.

-Los malos tardan en morirse.

-Muchos muertos un fin de semana.

-Algunas fuerzas de orden público se arman de poder y no ordenan al público.

….

¡¡Bastaaa¡¡ Por hoy, ya me he asustado bastante Tengo la piel como escarpias, la camisa no me llega al cuerpo…Me voy al trabajo pisando fuerte para que no tropiecen los tacones con el miedo y, como un rezo silenciado, un deseo insatisfecho, una rogativa al cosmos, una mirada al cielo, un…no se qué que me recorre por dentro…musito bajito…

Virgencica, que me quede como estoy…mientras espero buenas noticias.